第7章 回光反照

暮色漫进丹房时，玄元已静坐了两个时辰。

案上的油灯刚点着，灯芯裹着层薄蜡，蜡油顺着灯柱往下淌，积成小小的乳白蜡泪，像谁不小心滴在桌上的月光。

火苗在芯尖轻轻跳，忽明忽暗，像只停在枝头的萤火虫，翅膀扇动时带起细碎的光，把他的影子投在土墙。

那影子随着呼吸微微起伏——吸气时影子往回收，肩背的轮廓变得紧实，像收拢的船帆；呼气时又悄悄往外探，腰腹的线条舒展如流云，倒像在模仿他丹田处元气的流转，张弛间自有韵律。

尹喜捧着本泛黄的医书坐在对面，书页边缘卷得像浪花，是被无数次翻动磨出的弧度，纸页间夹着片干枯的银杏叶，叶脉清晰如网，想来是去年秋日用的书签。

他指尖划过“回光返照”

四字，墨迹被岁月浸得发乌，边缘却因常被触摸而泛着浅黄，忽然抬头：“用目内视，不是让你瞪着眼往肚里瞧，是把眼的光收回来，像收网似的，拢在下丹田。”

他说话时，指腹在书页上轻轻敲了敲，“笃笃”

两声，混着窗外渐起的虫鸣——是蟋蟀在墙角振翅，声儿脆得像碎玉相击，倒比寻常说教多了几分沉静，像把石子投进静水，漾开的涟漪都带着禅意。

玄元试着闭上眼。

眼皮刚合上，窗外的晚霞就像追着他似的，红的、紫的、金的，在眼皮上晃，明明灭灭，像谁在眼前铺开了幅流动的云锦。

往日里，眼总跟着外物跑，看山是青的，便追着那抹青跑遍整座山；看水是绿的，便跟着那汪绿淌过整条溪；看晚霞就跟着醉成一片红，站在山巅直到暮色吞尽最后一缕光。

此刻要把那束光拽回来，倒像扯着根浸了水的棉线，沉得很，指节都泛了白，稍一松劲，那光就“嗖”

地飘回天边，在脑子里映出晚霞漫过屋顶的模样。

他想起尹喜晨起说的“回光”

，像日暮时太阳往山后落，最后那缕光总要往自家院里照照，才算踏实——可不是么，谁家过日子，不先把自个儿院里的地照清楚呢？院里的菜畦该浇水了，墙角的柴堆该码齐了，屋顶的瓦片该补了，若总盯着天边的云，自家的院怕早荒了。

这么一想，心里倒松快了些，那根“棉线”

似也轻了点。

“眼是神的窗户，窗户敞着，神就往外飘。”

尹喜说着，用指尖在他眼睑上轻轻按了按，那力道轻得像落了片柳叶，刚触到皮肤就滑开了，“你看那睡着的人，眼闭着，神才守得住，像把门窗都闩好了，风刮不进，雨淋不着。

内视，就是让醒着的眼也像睡着时那样，把光收进屋里，照照自家的田——田在哪？就在你脐下三寸，那片能生能养的地。”

玄元依言放松眼睑，不再较劲似的扯那“棉线”

，只让心神跟着呼吸往下沉。

吸气时，像闻着檐下晒的草药香，慢慢往肺里钻；呼气时，像看着炉上飘的药烟，缓缓往丹田落。

起初像在雾里走，四周都是白茫茫的，辨不清方向，脚底下软绵绵的，像踩在云絮上。

偶尔踩到块“石头”

——许是白天劈柴时闪了腰的旧伤，那处忽然泛出点钝痛，像被木槌轻敲了下；或是前日练剑时岔了的气，在胸口鼓出个小疙瘩，硌得人发慌——便惊得那点“目光”

往上蹿，差点撞着“脑门”

。

他想起尹喜说的“别追”

，便定了定神，任由那些“石头”

躺在雾里，不踢，不搬，只管慢慢往下走。

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